Par les équipes du CLEM et du service de documentation de l’Université Bordeaux Montaigne

Dans le cadre du festival de rentrée Les initiales et des Journées européennes du patrimoine 2024, le service commun de la documentation de l’Université Bordeaux Montaigne et le Clem s’associent pour proposer une exposition exclusive de collections photographiques et mettre en lumière l’histoire des techniques de prise de vue.

Côté bibliothèque Rigoberta Menchú, découvrez la stéréophotographie, premier procédé d’imagerie en 3D né en 1832, à travers une sélection de photographies stéréoscopiques valorisant l’histoire du XIX^e et du XX^e siècle. Des appareils d’époque et des dispositifs immersifs seront également présentés afin d’expérimenter l’impression de relief produite par ces photographies «doubles» si particulières. Cette partie est présentée par le Clem, centre de médiation néo-aquitain, dont l’une des missions phares est la collecte, la numérisation et la valorisation de collections stéréoscopiques.

Côté bibliothèque Lettres et Sciences humaines, plongez-vous dans les trésors photographiques de l’université. À travers des plaques de verre, diapositives, photos imprimées ou numériques, ou encore la photographie aérienne ou la photogrammétrie, l’université n’a pas cessé de produire, collecter et montrer des images photographiques depuis la fin du XIX^e siècle.

Des visites des deux expositions sont proposées les mardis et jeudis.

La stéréoscopie : donner l’impression de relief

Le principe de la stéréoscopie est connu depuis l’Antiquité et véritablement théorisé au XIX^e siècle. Il se base sur la vision binoculaire : nos yeux sont espacés d’environ 6,5 centimètres et reçoivent chacun une image différente, légèrement décalée. Le cerveau synthétise ces images dissemblables en une seule image en trois dimensions.

En 1832, Charles Wheatstone, un scientifique britannique aux multiples talents, observe que la perception du relief pouvait être recréée en présentant à chaque œil une image légèrement différente d’un objet. Il développe un instrument qui utilise deux miroirs disposés à angle droit pour créer cette illusion de profondeur et le nomme «stéréoscope», à partir de deux mots grecs signifiant «solide, je vois». Il dévoile cette invention révolutionnaire en 1838 devant la Royal Society de Londres.

Il faut cependant attendre 1839 pour qu’une autre invention capitale apporte une avancée décisive : la photographie, née des recherches de Nicéphore Niepce, de Louis-Jacques-Mandé Daguerre et de William Henry Fox Talbot. Wheatstone collabore très vite avec ce dernier afin de mettre au point des photographies stéréoscopiques.

Par la suite, le physicien écossais Sir David Brewster propose en 1849 un stéréoscope utilisant une lentille convexe coupée en deux pour fusionner les images stéréoscopiques. Il s’associe ensuite à Paris à l’abbé Moigno, mathématicien et vulgarisateur scientifique, et Jules Duboscq, à la tête de la célèbre maison d’optique Soleil et Duboscq. Cette collaboration est déterminante : le marché de la stéréoscopie et sa popularisation sont nés. 

Progressivement, une véritable industrie se met en place. Des centaines d’images en relief réalisées par des photographes qui se professionnalisent rapidement sont publiées par des maisons d’édition puis commercialisées dans le monde entier. Londres puis Paris deviennent les plus importants centres de production d’images stéréoscopiques aux sujets très variés.

L’observateur d’une image stéréoscopique ressent une irrésistible fascination provoquée par l’effet saisissant du relief stéréoscopique mais également par l’immersion dans l’image qu’il procure. Ces caractéristiques ainsi que les progrès autour de la photographie ont concouru à sa propagation à travers toute l’Europe puis plus largement vers le monde entier.

L’essor de la stéréoscopie

En une dizaine d’années, les sujets de la photographie stéréoscopique se démultiplient et peuvent être achetés sur catalogue : monuments et paysages du monde entier, vie quotidienne, grands événements, personnages célèbres, scènes de batailles, scènes bibliques, vues érotiques ou encore pièces de théâtre. Les vues sur papier se développent à l’occasion de la première Exposition universelle tenue à Paris au palais de l’industrie et remplacent progressivement celles en verre.

À la fin du XIX^e siècle et jusque dans les années 1930, les amateurs découvrent la pratique de la photographie stéréoscopique grâce la technique du négatif sur verre au gélatino-bromure d’argent. Enfin, grâce à l’utilisation d’appareils photographiques simplifiés et peu coûteux de très nombreux clichés sont pris dans la sphère privée familiale mais aussi dans la sphère professionnelle.  Parallèlement, l’industrie de la carte postale s’empare du procédé et édite de très nombreuses séries de cartes postales stéréoscopiques.

Dans les années 1950, la stéréoscopie connaît un regain d’intérêt avec la diffusion de films en relief (Bwana Devil, The House of Wax, The Creature from the Black Lagoon, Dial M for Murder, etc.) tandis que les firmes Bruguière et Lestrade commercialisent des visionneuses comme le View Master et des sets de cartes, bien connus des enfants des années 1960 à 1990.

L’anaglyphe, le partage de l’expérience

Dès la fin des années 1850, les recherches de Joseph-Charles d’Almeida puis de Louis Ducos du Hauron voient la naissance de l’anaglyphe, procédé permettant de réunir les deux images stéréoscopiques sous la forme de deux filtres de couleurs, d’abord vert et rouge, puis bleu et rouge, visibles à travers des filtres de couleurs correspondants pour forcer chaque œil à ne regarder que l’image qui le concerne. L’anaglyphe permet de vivre l’expérience stéréoscopique de manière collective : les premières projections publiques ont lieu à la fin des années 1880.

Les trésors photographiques de l’université

Dans les sous-sols des bibliothèques, au-delà des rayonnages de livres, se trouvent d’importantes collections photographiques. Des centaines d’images fixées par la lumière sur des supports variés (verre, papier, film) sont rangées dans leurs boîtes d’origine, numérotées (parfois) inventoriées (plus rarement), entreposées depuis des décennies dans l’obscurité d’un magasin. Les plus anciennes datent du milieu du XIX^e siècle, les plus récentes du début du XXI^e. Leur usage a cessé avec la photographie numérique et la disponibilité des images sur le Web. Exceptionnellement, nous les présentons au public pour les Journées européennes du patrimoine 2024. Les collections photographiques des universités témoignent des modalités matérielles et techniques d’enseignement et de recherche à l’ère de l’image photographique généralisée, soit, pour la faculté des Lettres de Bordeaux, à partir des années 1870.

Si les technologies ont considérablement changé, de la plaque de verre au gélatino-bromure d’argent à la photogrammétrie, du calque physique au calque numérique, les principes qui sous-tendent leur usage académique sont toujours les mêmes. La projection d’images pour accompagner un cours, maintenant en visioconférence, remonte au moins aux années 1890. De grandes banques d’images savantes sur les monuments, les œuvres d’art, les lieux et les hommes, la nature, existaient déjà au XIX^e siècle : avant d’y accéder sur le réseau Internet, on pouvait les trouver dans les bibliothèques et centres de documentation des universités.

Les scientifiques du XXI^e siècle continuent de collecter et produire des masses de photographies au cours de leurs recherches, comme aux siècles passés ; simplement occupent-elles maintenant de l’espace sur des serveurs et non plus sur des étagères. Au-delà des documents eux-mêmes et de l’évocation matérielle du passé, que nous vous invitons à apprécier, ce sont les transformations et les permanences des pratiques photographiques académiques que nous voulons rendre visibles dans cette exposition. Et, parfois, dans les solutions matérielles originales ou dans les procédés de prise de vue innovants, la profonde inventivité visuelle du savant à l’ère de la reproduction photographique.

Une exposition à découvrir jusqu’au 25 octobre 2024
Le livret est consultable en ligne.

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Entretien Jean-Luc Terradillos

Lors de sa grande traversée des États-Unis en 1985, Thierry Girard avait effectué quelques incursions à la frontière mexicaine. Fin 2021, il est retourné au Mexique suite à un appel à projet de la communauté d’agglomération de La Rochelle dans le cadre d’une coopération avec l’État de Campeche portant sur l’urbanisme et le patrimoine, avec le Centre Intermondes comme opérateur et le service culturel de la ville. Ainsi, pendant quinze jours, le photographe a arpenté San Francisco de Campeche, ville historique fortifiée inscrite depuis 1999 au patrimoine mondial de l’Unesco. L’exposition qui en résulte, présentée ce printemps à La Rochelle, à la chapelle des Dames blanches, ira à Campeche en décembre 2024. Thierry Girard y poursuivra son travail afin de donner matière à un livre.

L’Actualité. – Comment préparez-vous une telle mission ?

Thierry Girard. – San Francisco de Campeche est la capitale du Campeche, un des trois États du Yucatan au sud du Mexique, la partie la moins touristique. Une ville tranquille de 220 000 habitants – pas de violence, pas de cartels – dont l’origine est un petit fort de pirates construit au xvii^e siècle. Le projet portait sur le centre historique, inscrit au patrimoine mondial de l’Unesco, sans pour autant s’interdire d’en sortir, en allant explorer d’autres quartiers. Pour préparer le voyage je suis allé voir à quoi la ville ressemblait sur Google Street View. Des rues joliment colorées, des façades peintes, des trottoirs propres… c’était trop beau. Qu’allais-je pouvoir photographier ?

Peur de la carte postale ?

Exactement. J’arrive en début d’après-midi, je fais un premier tour dans le quartier. Peu de monde dans ce cœur de ville, maisons fermées, mon angoisse redouble. Arrive le soir et tout à coup, à la fraîche, au moment où la lumière tombe, les gens rentrent chez eux, ouvrent en grand portes et fenêtres ; les maisons sont éclairées comme des palais. Je passe ma tête par une fenêtre, puis une autre… j’ai trouvé mon sujet : je vais entrer chez les gens.

Au dîner, j’explique aux jeunes gens qui doivent m’accompagner pendant ces deux semaines que je veux faire des portraits et des photos d’intérieurs. Dès le lendemain, on se donne rendez-vous à 18h, on choisit une rue, puis ils vont frapper chez les gens et leur expliquer le projet pour les convaincre de me laisser entrer et photographier.

Le matin, je me levais assez tôt pour faire des photos du côté du marché, là où il y avait un peu plus de foule.

Avec des appareils encombrants et un trépied ?

J’avais un trépied et un appareil moyen format numérique, moins lourd et moins encombrant qu’une chambre photographique. Pour ce projet, j’avais un Pentax 645Z et un moyen format numérique plus compact, plus facile à utiliser notamment dans la rue, à main levée, un Fujifim X Pro.

Quand la lumière est composite, n’est-ce pas plus simple de travailler en numérique car les capteurs des appareils analysent mieux les différentes températures de lumière ?

Le numérique accepte plus facilement des lumières composites, mais contrairement à ce que les gens croient on ne peut pas se contenter du fichier brut. Le numérique, même avec du matériel professionnel, exige un gros travail de post-production. Il faut refaire la courbe des contrastes, désaturer les couleurs, recréer un équilibre entre haute et basse lumière, etc. Par exemple, pour la photo du peintre, j’ai repris un par un les cadres accrochés au mur.

Dans ces portraits, il y a beaucoup de naturel et de dignité quel que soit le niveau social.

Le portrait c’est un échange. Quand j’étais plus jeune, je pouvais paraître sévère car j’avais du mal à aller à la rencontre des autres. Aujourd’hui, je mets les gens en confiance tout de suite, je suis devenu plus bonhomme.

Cette aisance avec les gens n’est-elle pas venue lors de la Route du Tokaïdo au Japon ?

Lors de ce voyage au Japon, je m’inspirais des estampes d’Hiroshige. Les gens sont simplement des petits personnages dans le cadre. C’est lors du voyage en Chine, sur les pas de Victor Segalen (Voyage au pays du réel) que j’ai senti que je ne pouvais échapper au portrait. C’était facile, tout le monde acceptait de se faire photographier, dans une relation simple et courtoise. Cela m’a débloqué. J’ai alors décidé de ne réaliser qu’un portrait par jour. Restait à choisir la personne !

Aujourd’hui, pour faire un portrait je n’ai pas besoin de discuter pendant des heures, d’expliquer longuement mon projet ou d’être en empathie totale. En général, je repère assez facilement l’endroit où je dois photographier la personne, je l’installe, on fait quelques petites différences de positionnement mais je ne vais pas chercher à compliquer les choses. Il faut que cela reste une espèce de jeu sans que cela ne devienne pesant.

Le portrait c’est une relation humaine. Cela se joue dès le premier regard, n’est-ce pas ?

Exactement. Il peut il y avoir des résistances, mais lorsque j’ai l’accord de la personne, c’est en fait toujours un échange. Le décor est important. Je me sens plus à l’aise en respectant un peu de distance et surtout en inscrivant la personne dans son espace, avec les objets, les couleurs… avec un regard à la Matisse.

La dimension psychologique de la personne m’importe assez peu – ce qu’elle représente socialement m’intéresse davantage – d’où l’absence de plans serrés.

Vos photographies illustrent Le Périgord des écrivains, anthologie des éditions du Ruisseau qui vient de paraître. Pourquoi y a‑t-il si peu de portraits ?

C’est un projet très différent. Pour faire ce travail, j’ai eu à la fois une grande liberté de ton et une contrainte assez lourde qui consistait à “coller” peu ou prou aux textes des écrivains que nous avions choisis. Et nous avons alors privilégié les descriptions de lieux et de paysages. Je n’avais aucune envie de me mettre en quête d’un enfant dépenaillé pour en faire un Jacquou le Croquant ou d’une buraliste accorte et pulpeuse pour en faire l’Yvonne du roman de Pierre Michon (Les Deux Beune). Et la restitution a été également très différente : autant, pour l’exposition sur Campêche, mon choix d’images et leur présentation ont été très libres ; autant pour l’ouvrage sur le Périgord, la sélection a été plus difficile, parfois douloureuse, car il a fallu s’ajuster aux textes et à l’esprit de la collection.

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Entretien Edina Bozóky et Jean-Luc Terradillos

Georges Pon a été longtemps plus enseignant que chercheur mais depuis sa retraite en 1998, il s’est entièrement consacré à des travaux de recherche. Il a privilégié le travail d’équipe, l’érudition, mais en même temps montré le souci de faire connaître par la traduction à un plus vaste public les textes médiévaux. C’est pour lui la «vraie gloire», une gloire durable.

L’Actualité. – Pourquoi avez-vous choisi le Moyen Âge comme époque d’étude ?

Georges Pon. – Je voulais faire de l’histoire. Je suis allé en khâgne au lycée Henri-IV, à Paris, j’ai échoué à l’oral de Normale Sup’ et choisi de poursuivre mes études à la Sorbonne. C’est là que j’ai découvert le Moyen Âge et que j’ai commencé à comprendre la différence entre les professeurs généralistes de la khâgne qui faisaient de brillantes synthèses et les professeurs-chercheurs.

J’ai découvert aussi l’œuvre de Marc Bloch. Dans l’éveil d’une carrière, les lectures ont autant d’importance que les professeurs. J’ai décidé de faire un mémoire de maîtrise en histoire médiévale, sur la vie économique dans la Catalogne entre le x^e et le xiii^e siècle.

Pourquoi faire un travail sur la Catalogne ?

C’est le professeur Yves Renouard qui m’a proposé le sujet. Je ne l’ai pratiquement jamais rencontré. À cette époque, les professeurs de la Sorbonne n’avaient pas de bureau. Ils vous accordaient trois minutes dans un couloir. La recherche n’était pas vraiment dirigée. On n’avait aucune formation de base : pas de cours de méthodologie pour nous expliquer comment faire des fiches, nous présenter les instruments de travail. Il fallait tout découvrir et on ne pouvait le faire qu’à la Bibliothèque nationale, mais pour les trouver il fallait consulter trois ou quatre séries de fichiers.

Il fallait aussi compter avec la difficulté de la langue des sources. Je connaissais bien le latin classique, mais le latin de textes catalans du x^e siècle est tout à fait particulier.

Comment avez-vous découvert le Centre d’études supérieures de civilisation médiévale ?

Après avoir soutenu mon mémoire, j’ai passé l’agrégation avec succès, et l’on m’a proposé un poste à Poitiers ou à Pamiers, dans l’Ariège. Poitiers était plus proche de Paris, et j’avais entendu parler du Centre d’études supérieures de civilisation médiévale (CESCM).

J’enseignais à l’École normale d’instituteurs, alors installée dans les bâtiments du doyenné Saint-Hilaire. Je suis allé voir les locaux du CESCM où j’ai rencontré le secrétaire général, Pierre Gallais, et j’ai tout de suite été enthousiasmé par le premier étage où se trouvaient alors réunis dans la salle de séminaire et la bibliothèque tous les outils du médiéviste, les sources et les cartulaires. Merveille !

L’année suivante, en 1962–1963, le service militaire m’a envoyé au Prytanée militaire de La Flèche, en même temps que Gabriel Bianciotto – nous partagions la même chambre. J’ai profité de ces mois pour lire la collection des Annales. Économies, sociétés, civilisations, la revue fondée par Marc Bloch et Lucien Febvre.

De retour à l’École normale, j’ai suivi autant que possible les séminaires du CESCM. Je regrette de n’avoir pu participer à ceux de Marie-Thérèse d’Alverny, une des premières chartistes, femme remarquable, lumineuse et généreuse. Elle enseignait la codicologie, la philosophie, la pensée islamique, disciplines où elle était réputée.

Comment avez-vous intégré le CESCM ?

Je me suis inscrit à la session d’été de 1964 [dossier de L’Actualité sur les 60 ans des sessions d’été du CESCM]. C’est là que j’ai rencontré ma future femme, Charlotte Willemsen. Un peu plus tard, dans son séminaire, le directeur, Edmond-René Labande, m’a remarqué. Je posais beaucoup de questions, je connaissais bien le latin ; il m’a laissé entendre qu’il pourrait peut-être m’engager comme assistant. Alors, en 1967, j’ai entrepris sous la direction de Jacques Boussard la publication des actes de Fontaine-le-Comte, sujet de thèse de 3^e cycle qui m’a été suggéré par Dom Jean Becquet, moine de Ligugé, grand spécialiste des chanoines réguliers en France. J’ai compris la difficulté de la tâche : ma formation paléographique n’était pas très poussée, la salle des Archives départementales (rue Édouard-Grimaux à l’époque) était minuscule, pleine de généalogistes bruyants et de secrétaires bavardes. En 1974, j’ai soutenu ma thèse. Un professeur de Bordeaux, M. Guillemain, m’a dit : «Vous avez fait ce travail, maintenant il s’agit de devenir historien !» Pourtant, j’avais écrit 200 pages d’introduction historique, et j’étais assistant d’histoire du Moyen Âge depuis 1968.

Quand avez-vous commencé à publier des articles ?

Je n’ai publié mon premier article qu’en 1975, dans le Bulletin de la Société des Antiquaires de l’Ouest, sur l’apparition des chanoines réguliers en Poitou, une petite communauté nommée Saint-Nicolas, qui a donné le nom d’une rue à Poitiers. On recrutait facilement un assistant qui n’avait rien publié, mais ensuite, pour être titularisé comme maître-assistant, il devait achever sa thèse de 3^e cycle ou rédiger une partie significative de la thèse d’État.

Vous avez donc entrepris une thèse d’État.

Après ma thèse de 3^e cycle, j’avais l’intention d’entreprendre une recherche d’histoire économique et sociale du Poitou qui répondait à la fois aux modèles de l’époque et aux liens que j’entretenais avec le monde rural. J’avais connu pendant la guerre et après 1945 des campagnes qui ressemblaient encore aux campagnes médiévales : les outils étaient les mêmes, la fourche, la faux, la faucille. Mais, pour le Poitou, le sujet avait été en partie défloré par l’ouvrage d’un bon historien du droit, Marcel Garaud, Les Châtelains du Poitou, et par celui de mon ami américain Georges Beech sur la Gâtine poitevine. Puis a paru la thèse de Pierre Toubert sur le Latium. Pour moi c’était un chef‑d’œuvre. Je me suis rendu compte que j’étais incapable de faire quelque chose s’en approchant même vaguement.

J’ai donc abandonné l’histoire économique pour l’histoire religieuse du diocèse de Poitiers du ix^e au xiii^e. J’allais à la Bibliothèque nationale et aux Archives nationales. Il n’y avait pas d’ordinateurs, on n’obtenait des photocopies que très difficilement, et il était interdit de faire de photos. Ainsi, j’ai accumulé toutes sortes de fiches, mais je n’ai su ni les classer ni les utiliser, etc. Ma recherche a été également retardée par les changements qui ont suivi 1968, la nécessité d’inventer de nouvelles méthodes d’enseignement, ainsi que par les fonctions de secrétaire général que j’ai exercées pendant dix ans au CESCM sous la direction successive d’Edmond-René Labande, Pierre Bec et Robert Favreau. Finalement, vers 1983–1984, j’ai décidé que je resterai maître de conférences et ne ferai que ce que je savais faire, c’est-à-dire des éditions et des traductions de textes diplomatiques et de textes narratifs.

N’est-ce pas aussi parce que vous aimiez travailler en équipe ?

Edmond-René Labande reprenait la tradition allemande des séminaires, notamment pour la traduction de l’autobiographie de Guibert de Nogent. C’était là un atelier de travail collectif où chacun apportait sa contribution. C’est là que j’ai appris à travailler avec d’autres historiens comme Yves Chauvin, Jean Cabanot, Keith Bate et, ces dernières années, avec Élisabeth Carpentier : on a à peu près le même âge, le même type de formation, on se comprend à demi-mot. Non seulement le travail d’équipe est efficace mais il renforce aussi l’amitié.

Qui était Adémar de Chabannes auquel vous avez consacré beaucoup de temps ?

Adémar de Chabannes était un Limousin de petite noblesse devenu moine à Saint-Cybard d’Angoulême. Dans les deux premiers livres de son Chronicon, il reprend les sources antérieures, souvent en les copiant littéralement. C’est le roman national de l’an mil. Le dernier livre est consacré à des événements plus récents sur lesquels il apporte des renseignements originaux. L’édition a été établie en 1999 par Pascale Bourgain et par un historien américain, Richard Landes. J’ai été chargé de la rédaction des notes.

Ensuite avec Yves Chauvin, nous avons fait la traduction de la Chronique, publiée en 2003. Dans l’introduction, j’ai insisté sur deux points. D’une part, Adémar de Chabannes n’était pas un fanatique de la Paix de Dieu, alors que certains historiens des années 1990 considéraient que c’était un mouvement gigantesque. D’autre part, il portait son regard fort loin, jusqu’à Jérusalem, il connaissait la conversion de la Bohème, de la Pologne et de la Hongrie, l’arrivée des Normands en Italie du Sud. C’était un homme bien renseigné, ouvert sur le monde. Il ne faut pas imaginer les monastères comme des lieux fermés où l’on passait son temps à prier le ciel. On y recevait des pèlerins, les nouvelles circulaient largement et Adémar de Chabannes était curieux.

Vous avez multiplié et diversifié vos recherches et travaux une fois à la retraite en 1998.

L’édition, la traduction et le commentaire du récit de fondation de l’abbaye de Maillezais, composé vers 1060–1070 par le moine Pierre furent encore un travail collectif commencé par Edmond-René Labande. J’ai rédigé l’introduction du volume, travail dont je suis le plus satisfait. C’est Emma, épouse du duc d’Aquitaine Guillaume Fier à Bras, qui a eu l’idée de fonder un monastère dans une île du Marais poitevin où l’on avait découvert les restes d’une église abandonnée. Ce récit, en partie légendaire, est un excellent exemple d’un genre à demi historique, et il est aussi une contribution très utile à l’histoire des femmes et à la conquête de l’Ouest du Poitou.

En même temps que ces travaux portant sur des sources narratives, nous avons publié avec Robert Favreau le Cartulaire de Fontevraud dont l’édition avait été préparée par Jean-Marc Bienvenu.

J’ai aussi participé à un autre travail collectif qui nous éloignait du Poitou, l’Histoire de Philippe Auguste écrite par le moine-médecin Rigord. Il en existait une ancienne édition et une traduction de Guizot. Mais ces ouvrages n’étaient plus disponibles. Aussi avons-nous l’idée de tenir un séminaire de traduction auquel participaient plusieurs médiévistes, aussi bien des historiens que des littéraires. Rigord m’avait un peu éloigné du Poitou. J’allais y revenir en participant à une nouvelle collection créée par Mgr Rouet, archevêque de Poitiers, dans le cadre de l’association Gilbert de la Porrée. J’ai participé à un volume sur Radegonde et dirigé un autre sur Gilbert de la Porrée, évêque de Poitiers au xii^e siècle et grand théologien, que nous avons pu offrir à Mgr Rouet que j’admirais beaucoup.

Qu’est-ce qui vous a ensuite orienté vers Dax et la Gascogne ?

J’avais à Dax un ami, Jean Cabanot, que j’avais rencontré à la session d’été de 1964. Après la redécouverte du cartulaire de la cathédrale de Dax, document des xi^e et xii^e siècles, il m’a demandé d’en faire l’édition et la traduction. Nous avons pris l’habitude de travailler ensemble soit à Dax soit par l’échange de courriers électroniques. Jean Cabanot s’est occupé surtout de l’identification des lieux et de la mise au point de la publication. Par la suite nous avons publié deux gros volumes de documents sur l’abbaye de Saint-Sever, suivis d’une histoire de cette abbaye écrite en bonne partie par Jean Cabanot.

Nous avons publié le Beatus de Saint-Sever d’après le manuscrit latin 8878 de la Bibliothèque nationale de France (2012, site internet : Cehag). On appelle Beatus le commentaire de l’Apocalypse, composé au viii^e siècle par un moine des Asturies, Beatus de Liebana. Nous lui avons consacré, Jean Cabanot et moi, une étude particulière, parue dans le Bulletin de la Société de Borda (2013).

Depuis plusieurs années, vous cultivez de nouveaux champs d’érudition : vies et miracles des saints régionaux.

Le compagnonnage avec Jean Cabanot ne m’a pas coupé des liens avec les chercheurs poitevins. Yves Chauvin nous a quittés trop tôt, peu de temps après sa retraite. Les liens entre Élisabeth Carpentier et moi se sont encore resserrés. Nous avons publié deux récits importants sur la fondation de l’abbaye de Montierneuf de Poitiers par Guillaume VIII et sur celle de l’église de La Chaize-le-Vicomte.

Après la mort de mon épouse en juillet 2010, j’ai continué à travailler avec Élisabeth Carpentier sur des dossiers hagiographiques concernant des saints du Poitou : saint Junien de Mairé, saint Maixent avec la collaboration de Soline Kumaoka, les miracles de saint Hilaire avec la collaboration de Robert Favreau, ainsi que la vie de saint Aubin d’Angers par Venance Fortunat.

Quel jugement portez-vous sur l’évolution de la recherche historique ?

Si je jette un regard d’ensemble sur ma vie de chercheur, je fais plusieurs constatations. J’ai abandonné mes ambitions de jeunesse d’être comme Marc Bloch, Georges Duby et mon ami André Chédeville, un spécialiste de l’histoire des campagnes médiévales. J’ai «labouré» les cartulaires pour une bien maigre récolte.

Je dois beaucoup à deux institutions, le CESCM et la Société des Antiquaires de l’Ouest dont je suis membre depuis près de cinquante ans. Je ne sais pas si l’on a beaucoup pratiqué l’interdisciplinarité au Centre, mais j’ai toujours eu les contacts les plus fructueux avec les historiens de l’art et les archéologues : Marie-Thérèse Camus, Claude Andrault, Luc Bourgeois.

Je ne suis que difficilement les nouveaux sentiers de l’histoire médiévale. Il m’arrive de regretter qu’on néglige l’histoire sociale des Annales pour traiter de sujets plus «frivoles», du moins en apparence. Mais j’admire beaucoup mes «jeunes» collègues, Martin Aurell, Cécile Treffort, Thomas Deswarte. Ils ont commencé très tôt la recherche. Sitôt inscrits en thèse, ils ont dû participer à toutes sortes de journées d’études et de colloques et multiplier les publications, affronter des concours de recrutement de plus en plus difficiles, puis, quoique surchargés de tâches administratives, continuer à produire communications, livres et articles. Je crois qu’ils sont plus travailleurs que nous ne l’étions et plus novateurs dans leur démarche, même s’ils abusent parfois de problématiques compliquées.

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Deux truffes portent haut le nom du Périgord. La noire ravit les papilles depuis le xviiiᵉ siècle et l’autre, imposante, est celle de Cyrano qui, même s’il ne vient pas réellement de Bergerac, a sa statue érigée dans la ville. La région ne saurait pourtant se résumer à cela, comme le démontre Anne-Marie Cocula, historienne d’origine périgourdine, dans ses ouvrages savants (Étienne de La Boétie et le destin du Discours de la servitude volontaire, Classiques Garnier, 2018) et d’autres adressés à un plus large public, comme cette synthèse de l’histoire de la région, Périgord, lumière sur une terre de contrastes (Sud-Ouest, 2021). Les références sont nombreuses, tant dans la bibliographie qu’avec la collaboration ponctuelle de l’archéologue Dominique Genty à propos de la grotte de Villars et du géologue Jean-Paul Liégeois sur les bulides (des sources à bulles).

Avec Montaigne et la Boétie

Depuis les Gaulois qui lui donnent son nom, les Pétrucores, le Périgord a connu une histoire mouvementée : frontière médiévale entre Français et Anglais, témoin des conflits entre catholiques et protestants puis crises économiques sous Louis XIV. Des personnages littéraires sont directement issus des révoltes paysannes contre les Bourbons, tel Jacquou le Croquant, créé par Eugène Le Roy. De grands auteurs sont issus de la région, notamment Étienne de La Boétie et Michel de Montaigne. Ce dernier écrit d’ailleurs ses Essais dans sa Tour de la «librairie» (en réalité sa bibliothèque personnelle), seule partie restante d’origine du château de Montaigne, qui a brûlé et a été reconstruit au xixᵉ siècle. Le musée Vesunna à Périgueux fait le lien entre Antiquité et époque contemporaine. Réalisé par l’architecte Jean Nouvel en 2003, il met en valeur le site gallo-romain exceptionnel de Vésone. Les abbayes médiévales côtoient les châteaux de la Renaissance et les jardins inspirés des xviiiᵉ et xixᵉ siècles avec leurs topiaires, tels ceux de Marqueyssac ou d’Eyrignac. Nombre de villages du Périgord sont classés parmi les plus beaux de France grâce à ce patrimoine superbement illustré par le photographe Jonathan Barbot.

Bien que la Révolution française choisisse de nommer le département Dordogne, en février 1790, le Périgord reste aujourd’hui en mémoire :

«Entre Dordogne et Périgord s’est établie une distinction qui facilite leur entente et leur coexistence : le premier a conservé, depuis la création du département, sa légitimité institutionnelle. […] Le second a profité de son ancienneté pour ne pas sombrer dans l’oubli et regagner, peu à peu, le terrain perdu en 1790.»

Les découvertes préhistoriques des xixᵉ et xxᵉ siècles, notamment la grotte de Lascaux en 1940 dans la vallée de la Vézère, renforcent l’identité de la région, aujourd’hui encore surnommée «Pays de l’Homme». Anne-Marie Cocula nous invite ainsi à la redécouverte du Périgord, de la préhistoire à nos jours.

Périgord, lumière sur une terre de contrastes d’Anne-Marie Cocula et Jonathan Barbot, éditions Sud-Ouest, 2021, 144 p., 29,90 €.

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Né en 1935, Louis-Charles Morillon est un «enfant de la guerre». Alors âgé de 8 ans, ses parents sont arrêtés par les Allemands. La famille parvient à quitter Poitiers et rejoindre la Normandie. La Vienne Occupée, les années grises 1939 – 1945 est une compilation de ses 41 articles publiés sur le site VRID (Vienne résistance internement déportation) dont il est le fondateur. L’ouvrage est illustré par de nombreuses photographies d’archives.

Louis-Charles Morillon retrace l’histoire de la Vienne sous l’Occupation en couvrant toute la période jusqu’à la Libération. Il présente l’organisation mise en place dans ce département traversé par la ligne de démarcation entre zone occupée et zone libre. Parmi les villes sous occupation allemande, il y avait notamment Poitiers et Châtellerault. L’auteur raconte ainsi le réseau de passeurs clandestins qui s’est organisé. Il relève le haut degré de risques qu’encouraient les résistants et les peines auxquels ils s’exposaient. La Résistance s’est incarnée dans plusieurs professions telles que les cheminots et les instituteurs, et plus particulièrement chez les ouvriers de la Manufacture de Châtellerault. Leur implication durant la guerre fut significative.

Parmi les instituteurs, ceux trop marqués par leur militantisme furent déplacés ou déportés. Dès les débuts de la guerre, le Régime de Vichy appliquait un contrôle renforcé sur les enseignants en réformant l’administration scolaire. Quelques témoignages d’anciens écoliers sous l’Occupation sont recueillis dans l’ouvrage.

Sans idéalisation, l’auteur insiste sur les figures de résistants et la place des femmes. Il explique les rouages de plusieurs de leurs missions. On comprend, à travers la lecture des différents articles, la manière dont étaient orchestrées les actions collaborationnistes ou résistantes. Louis-Charles Morillon montre notamment le rôle de la presse au sein de la guerre et son utilisation par les occupants allemands et leurs soutiens. En effet, la presse officielle, la radio ainsi que le cinéma étaient contrôlés par Joseph Goebbels, chef de la propagande nazie. En découle alors le développement de la presse clandestine comme Le Libre Poitou fondé dans la Vienne par le réseau Louis Renard dès 1940.

Les menaces à l’encontre des juifs, des communistes et des tziganes ainsi que de tous ceux qui voudraient leur venir en aide étaient courantes. L’auteur décrit parfaitement ce climat de tension et d’insécurité, «celui qui enfreignait la loi était poursuivi et puni : amende, internement dans le camp le plus proche tel le camp de la route de Limoges à Poitiers». Il évoque à Poitiers, une «section spéciale» qui siégeait dans l’ancien Palais de Justice. Le gouvernement de Vichy avait décidé la création de ces tribunaux d’exception dans un esprit de collaboration avec le régime nazi, l’objectif premier étant la répression des résistants. Ce cadre légal permettait de légitimer et de crédibiliser la violence des procédures.

Ces articles soulignent la force de la Résistance et de ses acteurs dans la Vienne. De nombreux jeunes y prirent part malgré le danger, on ressent au travers cet ouvrage le patriotisme puissant. L’auteur fait également mention du Conseil national de la Résistance, organisme aux ambitions sociale et humaniste prônant des valeurs de solidarité, de laïcité et de justice, fondé par Jean Moulin.

Dans l’article «Radio Londres» nous est révélée la signification des mystérieuses inscriptions que l’on aperçoit sur les maisons en remontant la rue du Faubourg du Pont Neuf à Poitiers. En 2013, le plasticien Christian-Robert Tissot, ancre l’histoire de ville sous l’Occupation, en apposant des messages en référence aux missions de parachutage émis par ce média résistant.

Morillon élabore le récit et la mémoire de la grande Histoire par les petites histoires qui la composent. Son travail s’appuie sur les récits de nombreuses familles originaires de la Vienne, alimentant certains articles de témoignages personnels. Il dédie un article particulier à la résistante récemment décédée Renée Moreau. À l’âge de 20 ans, elle entre à la Manufacture nationale d’armes de Châtellerault qui était sous contrôle allemand à cette époque. Les conditions de travail à la Manu sont pénibles et un mouvement gréviste s’organise dès 1940. Le 26 novembre 1942 fut une date de mobilisation importante rassemblant environ 1800 manifestants protestant contre le départ forcé des travailleurs. Renée Moreau fut arrêtée suite à une dénonciation en février 1943 et conduite à la prison de la Pierre Levée avant d’être envoyée vers le camp de Ravensbrück dont elle sera rescapée.

De nombreuses histoires poignantes sont retranscrites comme celle de la famille Forest lors du massacre d’Oradour-sur-Glane. L’auteur insiste sur l’immense drame des enfants déportés durant cette guerre. C’est un bilan catastrophique de 11450 enfants déportés que révèlera Serge Klarsfeld. On dénombre 502 de ces déportations depuis le camp de la route de Limoges de Poitiers. À Poitiers spécifiquement, « 53 enfants seront arrêtés et déportés parfois arrachés sur leur lieu d’étude telles que ces élèves du lycée Victor-Hugo».

Les derniers articles sont consacrés à la Libération. La traque des résistants s’amplifiant dans les derniers temps de la guerre, Morillon met en avant, le désir d’épuration de la part des résistants et des familles de victimes à la Libération. Ces derniers réclament réparation car les décisions judiciaires sont souvent jugées indignes.

Louis-Charles Morillon œuvre ainsi à un travail de mémoire qui témoigne de son plein engagement personnel. Il aborde, entre autres, les thématiques majeures de cette guerre telles que la Résistance, la répression, l’internement en prison et dans les camps et la collaboration par le récit de vies, quotidienne et culturelle, des Poitevins. Il évoque, par son regard objectif, le rationnement, le manque de libertés, les séparations… dans un ouvrage accessible.

La Vienne Occupée, les années grises 1939–1945, de Louis-Charles Morillon, La Geste, 200 p., 29,90€

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Alexis Pernet (paysagiste à l’École nationale de paysage de Versailles) arpente le paysage et particulièrement celui du marais poitevin où il vit. Il est également appelé à observer d’autres paysages en France. Dans un livre Au fil du trait. Carnet d’un arpenteur (éditions Parenthèses, 26 €), il présente ses croquis, ses dessins et également sa méthode de travail.

La pensée de Gilles Clément

Alexis Pernet est paysagiste à l’École nationale de paysage de Versailles. Il évoque son lien avec la pensée et la pratique de Gilles Clément et son jardin de la Vallée dans la Creuse. Ce jardin en mouvements est l’objet d’un livre d’Alexis Pernet écrit sous forme d’un lexique accompagné des photographies de Marc Deneyer. Il présente la pensée de Gilles Clément et ce livre.

Le déclic

Alexis Pernet présente ce qui l’a mené à choisir ce métier et à enseigner à l’École nationale du paysage de Versailles. Entre autres… la rencontre avec Gilles Clément est incontournable.

Plusieurs pages du numéro 133 de la revue L’Actualité Nouvelle-Aquitaine présentent des croquis d’Alexis Pernet.

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Jean-Marie Sinturet est né en 1946 dans la petite maison bâtie en 1924 dans le parc du château, près du portail de la rue Sainte-Anne. Ses parents l’avaient louée à la vicomtesse suite à leur mariage en octobre 1937 ; son frère y est né en août de l’année suivante. Ils durent la quitter en 1954–1955 à la demande de l’administration des Beaux-Arts.

Jean-Marie Sinturet n’avait pas de photos de cette époque, la famille n’ayant pas d’appareil. Aussi a‑t-il activement constitué une collection très complète de cartes postales et autres documents concernant Oiron, sans toujours en connaître l’origine. Ainsi, il n’avait pu identifier l’auteur d’un lot de six plaques de verre stéréoscopiques figurant une manifestation indéterminée. La réponse s’est trouvée dans l’article de ce dossier consacré à Oiron au temps de ses derniers châtelains, qui reproduit certains tirages. Ce sont des instantanés de Maurice Couvrat pris le 14 juin 1928 lors d’une excursion archéologique des antiquaires de l’Ouest. Mais l’album, aujourd’hui conservé à la médiathèque de Poitiers, ne comporte pas les tirages de tous les clichés, aux deux tiers inédits !

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Une œuvre collective de Jakob Gautel.

Dans ce palais comme sur la planète, le besoin d’équilibre, d’équité, de protection, de réparation, d’émancipation, de justice, nous est commun.

Avec Justice(s), l’artiste Jakob Gautel témoigne de cette nécessité de faire société. Et avec lui, cent personnes de tous horizons qui, à travers leurs portraits et textes, nous livrent leur approche singulière et sensible de la justice.

Imaginée en 2015 pour La Diagonale Paris-Saclay de l’université Paris-Sud, avec la juriste Alexandra Bensamoun, dans son développement au nouveau palais de justice de Poitiers, installé dans l’ancien lycée des Feuillants réhabilité, la création Justice(s) s’est enrichie pour la première fois de nombreux portraits sur le terrain même de la justice.
Avec les soutiens décisifs de Gwenola Joly-Coz (première présidente de la cour d’appel de Poitiers), de Franck Wastl-Deligne (précédemment président du tribunal judiciaire) et du juge Olivier Violeau, dix-neuf personnes de la justice de Poitiers ont répondu à la proposition de l’artiste. Les voici dans la salle des pas perdus jusqu’au 30 juin 2022.

Hors du palais des Feuillants, Jakob Gautel a réalisé les portraits d’autres femmes, hommes, enfants engagé·es dans le territoire de la Nouvelle-Aquitaine pour la défense des droits humains, de la nature et culturels : de Valérie Cabanes, Isabelle Autissier aux artistes du Cirque Octave Singulier…

Avec la précieuse collaboration de Frédéric Chauvaud, historien et directeur de la Maison des Sciences de l’Homme et de la Société, de l’université de Poitiers, onze de ces portraits sont exposés du 1^er mars au 30 avril à la MSHS.

Plusieurs pages du prochain numéro (février à juin 2022) de L’Actualité Nouvelle-Aquitaine présenteront quelques portraits du projet Justice(s) accompagnés d’un texte de Gwenola Joly-Coz, première présidente de la cour d’appel de Poitiers.

Lundi 14 mars 2022 inauguration de l’exposition multisite :

14h00 à la MSHS, suivie à 14h30 de la conférence de Gwenola Joly-Coz, première présidente de la Cour d’appel de Poitiers « Les missions et les représentations de la Justice »

16h30 au Palais de justice des Feuillants, entrée libre

Pour en savoir plus, rendez-vous sur le site de l’artiste. L’œuvre est coproduite par Jakob Gautel et Dominique Truco.

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La Rochelle… fait son cinéma retrace l’histoire cinématographique liée à la « ville blanche » et ses alentours, sur plus de trente ans. Au total, ce sont treize films cultes qui sont présentés dans des dossiers mêlant photographies, résumés et anecdotes en tout genre. On retrouve Les Vieux de la vieille de Gilles Grangier avec Jean Gabin et Pierre Fresnay, Le Bateau d’Émile de Denys de la Patellière avec Annie Girardot et Lino Ventura ou Le Petit Bougnat de Bernard Toublanc-Michel, avec la jeune Isabelle Adjani.

Maryz Bessaguet a travaillé de nombreuses années aux Francofolies en tant que responsable de la production audiovisuelle puis du bureau de presse du festival. Elle partage depuis des années avec le public sa passion pour la musique, la photographie mais aussi et surtout l’histoire cinématographique de La Rochelle. Déjà, en 2019, elle réalisait une exposition nommée Atmosphère… Atmosphère… Quand le patrimoine, cinéma et chanson s’expose ! au cœur des remparts rochelais, accompagnée d’une sélection des photographies de Jean Gaillard, photographe du journal Sud-Ouest pendant plus de trente ans.

Dans son livre La Rochelle … fait son cinéma, qu’elle écrit avec la complicité de Vincent Martin, qui collectionne « depuis toujours tout ce qui se rapporte au cinéma à La Rochelle » (« Vincent Martin : La Rochelle star depuis 1896 », L’Actualité Poitou-Charentes, n°97, 2012) elle présente chaque film en ajoutant des commentaires et des anecdotes de tournage. Ces petites histoires, souvent cocasses, rythment l’ouvrage et permettent au lecteur de se glisser dans l’envers du décor. Le livre est également rempli de photographies, empruntées une nouvelle fois à Jean Gaillard. On peut ainsi découvrir, au fur et à mesure de la lecture, une Romy Schneider souriante dans les bras de son partenaire Jean-Louis Trintignant, ou encore Jean Gabin et Gilles Grangier, poings levés, en pleine répétition d’une scène de bagarre dans Le Sang à la tête.

La Pallice à l’internationale

Le lecteur aura également la surprise de découvrir que des réalisateurs, acteurs et actrices internationaux ont un passé commun avec la « ville blanche ». Ainsi, Steven Spielberg et Wolfgang Petersen ont tourné dans la base sous-marine du port de La Pallice à quelques mois d’intervalles en 1981 : le premier y filme la scène d’infiltration d’Indiana Jones dans une base nazie dans Les aventuriers de l’Arche perdue ; le second réalise son film Das Boot dans des conditions loin d’être évidentes :

« Le tournage rochelais eu lieu en deux temps, explique Maryz Bessaguet. La réplique de l’U.Boot fabriqué dans les ateliers allemands se brisera lors de sa sortie en mer. Il sombre au large de l’île de Ré… Le tournage est interrompu. Le submersible endommagé doit être réparé. Il le sera dans les ateliers de la base sous-marine de La Pallice. Les caméras reprendront du service fin janvier 1982. »

Certains films sont aussi accompagnés par des témoignages de figurants ou d’anonymes, comme celui de « Roro », pilote du bateau qui mena Lino Ventura et Alain Delon au Fort Boyard pour Les Aventuriers de Robert Enrico :

« Après plusieurs jours passés ensemble, Ventura me regarde et me dit : tu veux faire de la lutte ? Comme j’étais jeune à l’époque et musclé, je lui dis : ok ! je vais te mettre KO… Premier corps à corps, le voilà par terre ; mais au second tour, je n’ai pas eu le temps de dire ouf, qu’en deux secondes j’étais au sol, terrassé… En fait, après, il m’a dit, ce con, qu’il avait été lutteur… On a encore bien ri tout les deux. Quand il est parti, il m’a donné son téléphone personnel en me disant : si tu passes à Paris, tu viens chez moi… »

On retrouve aussi à la fin de l’ouvrage, une série de douze portraits de chanteurs, comme Johnny Halliday, Jacques Brel, ou de comédiens comme Bourvil et Jean-Paul Belmondo. L’un des derniers est celui de Georges Simenon, qui a vécu quelques années à La Rochelle et qui y situe plusieurs romans, comme Le Testament Donadieu (1937) ou encore Les Fantômes du chapelier (1949). Tenant sur une à deux pages et accompagnés de photographies, ils complètent les dossiers sur les films et démontrent, une nouvelle fois, la richesse culturelle de La Rochelle entre 1950 et 1980.

La Rochelle fait son cinéma. Atmosphère… atmosphère… de Maryz Bessaguet. Geste éditions, 30 €.

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En 1859 un entrepreneur de Chauvigny, Jean Bozier, entame la construction d’un immeuble de rapport dans la nouvelle rue de Magenta, à l’angle de la rue du Petit-Bonneveau et en face du marché Saint-Hilaire. Comprenant des locaux commerciaux et une vingtaine de logements, la grande façade stuquée cache deux pavillons à la construction légère en brique et bois, séparés par un passage vitré. Ce complexe prit le nom d’«impasse Bozier».

Durant la nuit du dimanche au lundi de Pâques 1868, le feu prend dans une poutre qui jouxte le foyer d’une cheminée du rez-de-chaussée. La partie nord de l’immeuble s’embrase rapidement. D’après l’article du Courrier de la Vienne, du 14 avril 1868, ce sont les deux frères Pilotelle, photographes dont l’atelier est voisin à l’immeuble, qui ont été réveillés les premiers par les cris des habitants et qui auraient alerté les sapeurs-pompiers avant de participer activement au sauvetage.

Selon un journaliste : «Un spectacle émouvant fut celui d’un enfant né de la veille, appartenant à la femme Gondon, chez qui le feu avait pris, et le cadavre d’un autre enfant qui devait être inhumé le lendemain : tous deux gisaient sur le trottoir à côté l’un de l’autre.»

L’incendie est néanmoins vite maîtrisé et on ne déplore aucune victime.
Impressionnante telle que relatée par la presse, la participation héroïque des photographes n’est qu’un détail de plus dans leurs vies romanesques.

Les frères Pilotelle

En mars 1863, après la mort de son père Pierre Eugène Pilotelle, magistrat poitevin et membre de la Société des Antiquaires de l’Ouest, Édouard fonde un atelier de photographie dans ce quartier neuf, un peu par dépit si l’on en croit les témoignages de l’époque. Il y joint son frère Georges, mais celui-ci quitte Poitiers en novembre 1864 pour apprendre la peinture dans l’atelier de Charles Gleyre, grâce à une subvention accordée par la ville.

Les articles mentionnent tous la présence des deux frères à l’incendie. Georges était-il de passage ? Toujours est-il que celui-ci n’est resté que peu de temps en partenariat avec Eugène, et que dans le recensement de 1866 Édouard vit seul avec sa mère et la bonne. À Paris, Georges néglige ses études et, perdant sa bourse, se consacre au dessin humoristique sous le nom de Pilotell pour lequel il est aujourd’hui connu. Durant la Commune, il se fait une renommée discutable en s’autoproclamant délégué en chef aux beaux-arts, au musée du Luxembourg. Forcé à la démission par Courbet, il s’octroie ensuite le poste de commissaire spécial de la Commune, chargé des délégations judiciaires et attaché au cabinet de délégué à l’Intérieur. Sa tête mise à prix, il fuit Paris en 1871 ; condamné à mort par contumace, il finit sa vie exilé en Angleterre. Ses frasques mériteraient un livre à lui tout seul…

L’atelier photo d’Édouard semble avoir du succès mais fonctionne par intermittence, car il souffre de troubles mentaux. Le paroxysme de ces crises de folie survient un an après l’incendie : le soir du 19 mars 1869. Suite à l’expulsion décrétée par sa propriétaire, il se présente à la mercerie tenue par celle-ci et, après lui avoir demandé pour 10 centimes de ganse afin de réparer une chaussure, lui jette au visage un verre d’acide nitrique provenant de son laboratoire de photo. Il se rend de lui-même à la gendarmerie, mais non sans avoir pris une pause au café… L’affaire retentit dans toute la presse française, et son cas est à l’origine d’une étude médico-psychologique fascinante par le docteur Solaville en 1869 (publiée en 1871).

La fabrication du feu

Rare témoignage d’une photo d’incendie au xix^e siècle, le cliché a été pris depuis les fenêtres du photographe, montrant une vue inédite de la rue de Magenta dont le percement en direction de la place d’Armes ne semble pas encore totalement terminé. On aperçoit la rue pleine des meubles des locataires, les flous de mouvement, puis la masse de la foule immobile devant le marché dont plusieurs femmes en coiffe. La photo a certainement été prise bien après l’incendie, voire le lendemain, mais ici l’art du photographe consiste à restituer sa vérité de l’événement. En effet, en raison des limites technologiques de la photographie en 1868, le cliché a été totalement retouché : les flammes et étincelles trahissent le pinceau, tout comme les traits de lumière saturée bien dessinés sur les figures qui, de toute évidence, posent pour la prise de vue. Héros certes, mais commerçants ne perdant pas le nord, les Pilotelle voient une aubaine dans l’histoire du drame et son enregistrement photographique. En effet, l’article du Courrier de la Vienne se termine ainsi :

«MM. Pilotelle frères après s’être dépensés en bons voisins pour combattre le fléau ont eu la pensée de la reproduire par le dessin et par la photographie. On peut donc se procurer l’émotion de la vue du bâtiment incendié au moment le plus terrible, en achetant cette photographie à leurs ateliers du Marché Saint-Hilaire.»

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